MUERTE Y ABEJAS

Ya sé como pica la abeja cuando muere,

porque la muerte es mostrar

las tripas frente al aire.

De poco a poco va entrando la lanceta

y la carne se pone mortecina,

de poco a poco recuerdo los dolores

y el veneno me cala la nostalgia...

LA MANO

Hay una mano

que me ladra desde el otro lado,

una mano que me extrae las tripas

y las ventila a los cuatro vientos.

Hay una mano que escribe por mí,

que peca por mí,

que toca por mí.

Esta mano me usurpa los miedos,

me bebe los vasos,

me encandila el tiempo,

y yo, indefensa,

me dejo escribir,

me dejo palpar

en la inmensidad del silencio,

porque esta mano no perdona,

no me perdona el haberme conocido.